DIOSES ORDINARIOS: Poema sobre Mick Jagger y el fracaso

Contonéate al ritmo del sax, Mick.
Los Stones tocan “Brown Sugar” y la música
te invade como el salpullido;
sólo queda un niño de cinco
que baila para ganarse a los adultos.

Imaginan labios juntos y manos en cintura;
pero estoy en brazos de mi esposa.
Muro sin castillos.
Torre incompleta de Jenga.
Siento como si me derrumbara
después de ese set en Liverpool
que fue terrible por ordinario.
Los dioses ordinarios quizá tengan altares sin ofrenda
y unas quince llamadas perdidas del fisco.

Reembolso, reembolso.
Cinco horas de espera.
Keith Richards olvida los acordes y no parece importarle;
Charlie Watts está muerto de vergüenza.

“Bip”
haría el checador de 4/4;
metrónomo de burócratas y astros opacos.
¿Eran ésos los Stones?
¿O eran tal vez godines en leotardos y lentejuelas cumpliendo con sus horas?
Es como si se portaran cínicos porque la pena no fotografía bien.

Pero sobrevivimos.
Fuimos los Stones otra vez
y tú que no puedes siquiera poner una
puta palabra
enfrente de la otra.
Lo harás después, sin duda.
Ninguna derrota es permanente, baby.

Baila,
baila como si nadie estuviera viendo,
con la mano en la cintura
y los labios en
la pluma.
Le dije a Prince que
los botellazos nunca faltan.
Un mal set le sucede a cualquiera.

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